Wunden, die Fortuna schlug,
Muss ich weinend klagen
Und den Gaben, die sie trug,
Schwer getäuscht entsagen.
Wahr ist jenes alte Wort
Vom gepackten Schopfe,
Doch man greift nur fort und fort
Nach dem kahlen Kopfe.
Saß ich auf Fortunas Thron
Nicht in vollem Glanze
Als des Glückes stolzer Sohn
Mit dem bunten Kranze?
Stand ich auch in voller Pracht,
Selig schon gesprochen:
Sank vom Gipfel in die Nacht,
Szepter ist zerbrochen.
Rad Fortunas hat im Lauf
Mich dahingestrecket,
Andern trägt es obenauf:
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