Altes Volkslied zum neuen Virus
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Es ist ein Schnitter, heißt der Tod,
Hat viel Gewalt vom großen Gott:
Heut wetzt er das Messer,
Es schneidt schon viel besser,
Bald wird er drein schneiden,
Wir müssen‘s nur leiden:
Hüt dich, schön‘s Blümelein!
Trutz, Tod, komm her, ich fürcht‘ dich nit,
Komm her und tu deinen Schnitt!
Wenn‘s Messer mich letzet,
So wird‘ ich versetzet
In himmlischen Garten,
Darauf will ich warten:
Freu dich, schön‘s Blümelein!
Es ist ein Schnitter, heißt der Tod,
Hat viel Gewalt vom großen Gott:
Heut wetzt er das Messer,
Es schneidt schon viel besser,
Bald wird er drein schneiden,
Wir müssen‘s nur leiden:
Hüt dich, schön‘s Blümelein!
Trutz, Tod, komm her, ich fürcht‘ dich nit,
Komm her und tu deinen Schnitt!
Wenn‘s Messer mich letzet,
So wird‘ ich versetzet
In himmlischen Garten,
Darauf will ich warten:
Freu dich, schön‘s Blümelein!